La maison aux fenêtres bleues

La maison aux fenêtres bleues dominait la place du village depuis toujours. Personne n’y habitait plus, mais les volets restaient souvent entrouverts, comme si quelqu’un veillait encore derrière les carreaux. Clara passait devant en rentrant du marché et s’arrêtait parfois quelques secondes, le panier au bras, pour observer la façade un peu fatiguée. Il y avait dans cette maison quelque chose de familier, presque intime.

Quand le notaire lui remit enfin la clef, Clara comprit qu’elle en avait hérité sans l’avoir voulu. À l’intérieur, l’air sentait le bois ancien et les cahiers oubliés. Sur la table de la cuisine, une tasse ébréchée attendait encore, à côté d’une pile de lettres soigneusement attachées par un ruban bleu. La première portait son prénom. Clara s’assit sans bruit, et ouvrit l’enveloppe comme on entrouvre une porte qu’on redoute.